Um Resquício de Torpor

todas as pessoas
o que fazem todos esses dias?
o que querem de diferente de mim?
que bagagem trazem na memória que insiste em cobrar?

todas essas almas,
de que modo querem se misturar,
se tocar,
sem tocar.

todos esses eufemismos cínicos que cismam em tentar mostrar:
a grande ideia,
a ponte magnífica que nos fará alcançar a sobriedade.
tanta lama.
tanta alma.
tantas malas de rodas quebradas que carregamos.

muito.
pouco.
vida.
tanto sentir, que nos tira do ócio de mais uma noite improdutiva.
noite sem vida. noite sem você.

tanto pesar por tantos anos que nos equilibram à morte.
tanto medo de tudo o que é novo. tanto desgaste por aquilo que é sempre o mesmo.
tantos medos.
tanta fala que cala.
tanta alma que se anula.
tanta calma que cessa.
não finda, mas para.

o toque. o deleite. o torpor.
a aniquilação de cada sentido sem que houvesse qualquer forma de voltar à sobrevida.

a placa vermelha: “somente serviços essenciais”.

um acúmulo de experiências.
mas e o essencial?

eu não preciso de muito.
só não quero tão pouco.